Son las caídas hondas de los Cristos del
alma, de alguna fe adorable que el Destino
blasfema.
Esos golpes sangrientos son las
crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se
nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve a los
ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una
palmada;
vuelve los ojos locos, todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa en la mirada.
Hay golpes en la vida tan fuerte... Yo no sé!
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